Número da imperfeição
um além, um anterior
como dança trágica
e silenciada
sem redenção
onze células permanecem.
Inertes
milicianos se protegem no limbo
e não fazem a mínima questão da busca a Beatriz
ou quem acompanha a Primeira-Dama.
No labirinto de onze voltas
ninguém se reconhece.
Torre de Babel por opção
não desejam comunicar
e como carne de vaca
um Minotauro com leite condensado
alimenta a turva todo dia.
Aos pecados permissivos
de extermínio, mortes
ninguém se expia.
O círculo é uma redoma escura
em que ninguém expia
ninguém pia
Entre ia e ira
não existe espaço para existir ex
nem celular
nem pia. Dali
nem o surreal goteja
o grotesco
a violência grotesca
a existência grotesca
a violência extrema e externa
há penas
o silêncio.
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