Onze

 

Número da imperfeição

um além, um anterior

como dança trágica 

e silenciada 

sem redenção 

onze células permanecem.

Inertes

milicianos se protegem no limbo

e não fazem a mínima questão da busca a Beatriz

ou quem acompanha a Primeira-Dama.

No labirinto de onze voltas

ninguém se reconhece.

Torre de Babel por opção

não desejam comunicar

e como carne de vaca

um Minotauro com leite condensado 

alimenta a turva todo dia.

Aos pecados permissivos

de extermínio, mortes

ninguém se expia.

O círculo é uma redoma escura

em que ninguém expia

ninguém pia

Entre ia e ira

não existe espaço para existir ex

nem celular

nem pia. Dali

nem o surreal goteja

o grotesco

a violência grotesca

a existência grotesca

a violência extrema e externa

há penas 

o silêncio.